Le "mot passant" (n°1 octobre 2004)
Spécial "Pommes" !
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Au sommaire : (choisissez l'article que vous souhaitez lire)
Trognon et Pépin sont deux petites
pommes encore vertes qui ne pensent qu'à faire les folles. Elles se balancent
au bout de leur branche à longueur de journée ; c'est à celle qui ira le plus
vite, le plus haut.
- Quelles écervelées, pense le pommier attendri.
Les jours de soleil, elles se protègent pour ne pas mûrir trop vite.
- Mets ton chapeau de paille, Trognon. !
- Et toi, un parapluie t'irait bien, Pépin !
De nouveaux éclats de rire secouent le vieil arbre.
Aujourd'hui, Pépin reste immobile, songeuse.
Trognon l'interpelle :
- Que fais-tu ? Tu rêves des Hespérides.
- Non, sotte ! Tu vois bien, je prends la pose.
- La pose ?
- Quelle ignorante ! J'attends un artiste, un artiste peintre, celui qui me
peindra.
- Te peindre ? Toi ? Quelle idée, tu me ressembles, nous nous ressemblons
toutes, alors pourquoi toi ?
- Parce que je suis belle, bien en chair, ma peau est douce, ferme, parfumée
et, surtout ……je ne veux pas finir en compote. Et toi ? Que veux tu faire
plus tard ?
- Je n'y ai pas trop pensé encore ! Je crois que j'aimerais devenir pommier !
- C'est simple ! Il suffit que tu libères tes pépins à l'abri dans leurs
loges en forme d'étoile. Ils vont germer et te voilà pommier.
- Tu en sais des choses ! Mais comment les libérer ? Je n'ai pas de couteau.
- Fais toi croquer !
- Par des amoureux ?
Elles pouffent de rire et toutes les pommes de l'arbre chantent : " Oh ! La
pomme d'amour ! "
Le pommier les rappelle à l'ordre : " Vous êtes des pommes à tarte !
Alors cessez ces enfantillages. "
Madame Reinette et Monsieur d'Api Se rencontrèrent au Canada Ou peut être au Mans Peu importe ! Le soir même, A l'auberge des cœurs pommés, Ils dégustèrent Un gratin de pommes de terre Et des crêpes au Calvados. Ce fut un repas bien arrosé. Monsieur d'Api n'était pas plus haut Que trois pommes. Mais la pulpeuse Reinette Le trouva trognon. " Je te suivrai jusqu'au paradis " Lui dit-elle, de sa voix sucrée. " Vous me faites rougir de plaisir " Répondit la brave pomme. Ainsi commença leur histoire d'amour, Une longue histoire Sans pépins, ni discorde.
Sur une assiette bien ronde en porcelaine réelle une pomme pose Face à face avec elle un peintre de la réalité ! essaie vainement de peindre la pomme telle qu'elle est mais elle ne se laisse pas faire la pomme elle a son mot à dire et plusieurs tours dans son sac de pomme la pomme et la voilà qui tourne dans son assiette réelle sournoisement sur elle-même doucement sans bouger la pomme se déguisa en beau fruit déguisé et c'est alors que le peintre de la réalité commence à réaliser que toutes les apparences de la pomme sont contre lui le malheureux peintre de la réalité se trouve soudain alors être la triste proie d'une innombrable foule d'associations d'idées Et la pomme en tournant évoque le pommier le Paradis terrestre et Ève et puis Adam l'arrosoir l'espalier Parmentier l'escalier le Canada les Hespérides la Normandie la Reinette et l'Api le serpent du Jeu de Paume le serment du Jus de Pomme et le péché originel et les origines de l'art et la Suisse avec Guillaume Tell et même Isaac Newton plusieurs fois primé à l'Exposition de la Gravitation Universelle et le peintre étourdi perd de vue son modèle et s'endort C'est alors que Picasso qui passait par là comme il passe partout chaque jour comme chez lui voit la pomme et l'assiette et le peintre endormi Quelle idée de peindre une pomme dit Picasso et Picasso mange la pomme et la pomme lui dit Merci et Picasso casse l'assiette et s'en va en souriant et le peintre arraché à ses songes comme une dent se retrouve tout seul devant sa toile inachevée avec au beau milieu de sa vaisselle brisée les terrifiants pépins de la réalité. Prévert - Paroles
Supposez que le Bon Dieu n'ait jamais
planté de pommier !
Quel serait le fruit défendu ?
Une noix ?
Eve n'aurait pas réussi à la croquer et Adam, déjà galant, se serait cassé
une dent.
Que serait la Normandie, sans ses vergers, son cidre, son calvados ?
Et le Canada ?
Il ne lui resterait que les érables.
Que serait-il advenu de Newton couché sous un cocotier ?
K.O.
Pas de loi de gravitation universelle ! Catastrophe !
Guillaume Tell ! Vous êtes vous demandé quel autre fruit ses flèches auraient
pu viser sur la tête de son fils ? Non ? Nous non plus, c'est trop sadique !
Et Blanche Neige ?
Quel fruit sa marâtre aurait-elle pu lui proposer pour l'empoisonner ?
Des fraises ? Des framboises ? Des mûres ? Des myrtilles ?
Pauvre Blanche neige, sa robe blanche tachée, ses doigts dégoulinants auraient
fait mauvais effet sur le Prince Charmant !
Et la pomme de l'arrosoir, celle de l'escalier, celle du mât du navire ?
Remplacées par une poire ?
Pas flatteur et cela ne sonne pas bien.
Et Pâris, quel fruit aurait-il offert à la plus belle ?
Une pêche ? Un marron ?
Voilà de quoi se tordre de rire sur l'Olympe
Au jardin des Hespérides ?
Des mangues d'or ?
Pourquoi pas. ?
Et moi, qui suis haut comme trois pommes, je rapetisserais encore si on me
disait haut comme trois petits pois !
Voilà la cerise sur le gâteau !
Sans pommier il n'y aurait ni chausson, ni compote, ni semaine de la pomme.
Alors ! Que vivent toutes les pommes !
J'aime les pommes d'amour, Mais je n'aime pas la pomme de discorde. J'aime les quartiers chauds, Mais je n'aime pas les pépins. J'aime les pommes mûres, Mais je n'aime pas leurs locataires. J'ai la pomme douce Mais je n'aime pas la pomme à couteau. J'aime Charlotte Mais je n'aime pas ses chaussons. J'aime la gelée sauf en hiver. Je n'aime pas qu'on se moque de ma pomme. J'aime les pommes de terre, Mais je n'aime pas les choux pommés. J'aime pomme d'api, pomme de reinette, Mais je n'aime pas la pomme verte qui courait dans l'herbe. J'aime la pomme d'Adam, Mais je n'aime pas le serpent J'aimerais cueillir le fruit défendu Mais je suis trop jeune.
De l'entrée au dessert, la pomme
flirte à table.
Elle aime côtoyer le sucre, la poudre d'amandes ou de noisettes.
Elle aime être pelée, tranchée, dorée de chaque côté.
Elle fréquente assidûment les volailles.
Elle s'associe sans réserve au porc, aux plats, au cidre.
Elle se marie entre ciel et terre avec les " patates " .
Elle se gorge de plaisir d'une cuillérée de Calvados
N'oubliez pas de l'inviter à votre table, elle n'est jamais à court
d'imagination.
On entre dans la cave. Tout de suite, c'est ça qui vous prend. Les
pommes sont là, disposées sur des claies - des cageots renversés. On n'y
pensait pas. On n'avait aucune envie de se laisser submerger par un tel vague à
l'âme. Mais rien à faire. L'odeur des pommes est une déferlante. Comment
avait-on pu se passer si longtemps de cette enfance âcre et sucrée ?
Les fruits ratatinés doivent être délicieux, de cette fausse sécheresse
où la saveur confite semble s'être insinuée dans chaque ride. Mais on n'a pas
envie de les manger. Surtout ne pas transformer en goût identifiable ce pouvoir
flottant de l'odeur. Dire que ça sent bon, que ça sent fort ? Mais non. C'est
au-delà... Une odeur intérieure, l'odeur d'un meilleur soi. Il y a l'automne
de l'école enfermé là. À l'encre violette on griffe le papier de pleins, de
déliés.
La pluie bat les carreaux, la soirée sera longue...
Mais le parfum des pommes est plus que du passé. On pense à autrefois
à cause de l'ampleur et de l'intensité, d'un souvenir de cave salpêtrée, de
grenier sombre. Mais c'est à vivre là, à tenir là, debout. On a derrière
soi les herbes hautes et la mouillure du verger. Devant, c'est comme un souffle
chaud qui se donne dans l'ombre. L'odeur a pris tous les bruns, tous les rouges,
avec un peu d'acide vert. L'odeur a distillé la douceur de la peau, son infime
rugosité. Les lèvres sèches, on sait déjà que cette soif n'est pas à étancher.
Rien ne se passerait à mordre une chair blanche. Il faudrait devenir octobre,
terre battue, voussure de la cave, pluie, attente : L'odeur des pommes est
douloureuse. C'est celle d'une vie plus forte, d'une lenteur qu'on ne mérite
plus.